C'est vrai,
J'ai perdu ma plume
Dans le courant fuyant de l'harmattan.
Eh oui,
J'ai perdu ma voix
Quand s'est asséchée ma gorge
Brûlée par le souffle chaud et sec
Du vent tropical continental.
J'eus l'envie de partir
Sans vie,
Me laisser emporter au vent
Et voler léger
Comme morte feuille,
Au cœur d'un tourbillon de vie.
Et est arrivée la mousson
Avec sa moisson de vapeur
Au dessus des eaux saillant
Leur glace à la face du soleil.
S'installe l'humidité
Qui mouille mon encre
Et revient mon verbe.
Pour l'accoucher vert avec verve
J'humecte mes lèvres de rosée
Fleurie sur les feuillages naguère
Flétries au chaud.
Comme les poètes, en coupes fleuries,
Je voudrais servir mes mets
En bijoutier des mots,
En artisan du langage.
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