MON PAYS

Mon pays n’est pas cette patrie aux miroirs brisés ;
Mon pays n’est pas cette nation aux cauris dévalués ;
Mon pays n’est pas cette vallée aux échos tendancieux ;
Mon pays n’est pas ce désert aux scorpions dangereux ;
 
Mon pays n’est pas cette avenue de soupçons ;
Mon pays n’est pas ce territoire en tronçons ;
Mon pays n’est pas cette tribune d’exclusion ;
Mon pays n’est pas cette macabre foire d’exposition ;
 
Mon pays n’est pas cette ville sans tambours ;
Mon pays n’est pas ce daka pillé en plein jour ;
Mon pays n’est pas cette jeunesse déchaînée ;
Mon pays n’est pas cette tribu exilée ;
 
Mon pays n’est pas cette chamelle égarée ;
Mon pays n’est pas ce patrimoine vandalisé ;
Mon pays n’est pas ce croyant sans pitié ;
Mon pays n’est pas cette jeune fille violée ;
 
Mon pays n’est pas ce mausolée détruit ;
Mon pays n’est pas cette plantation sans fruits ;
Mon pays n’est pas ce ganda en ruines ;
Mon pays n’est pas ce champ de mines ;
 
Mon pays n’est pas cette rizière de sang ;
Mon pays n’est pas cette dignité liée au rang ;
Mon pays n’est pas cette bourgoutière confisquée ;
Mon pays n’est pas cette République éclatée ;
 
Mon pays n’est pas cette population meurtrie ;
Mon pays n’est pas cette méfiance entre les ethnies ;
Mon pays n’est pas cette terre en deuil ;
Mon pays n’est pas cette bourse d’otages et de cercueils ;
 
Mon pays n’est pas ce triste office ;
Mon pays n’est pas ce laboratoire de milices ;
Mon pays n’est pas ce Mansa  qui tremble ;
Mon pays n’est pas cette adolescence qui s’effondre ;
 
Mon pays n’est pas cette armée qui s’égorge ;
Mon pays n’est pas cette main qui égorge ;
Mon pays n’est pas cet érudit qu’on égorge ;
Mon pays n’est pas ce partenaire opérant le couteau sur la gorge ;
 
Mon pays n’est pas cette administration aux abois ;
Mon pays n’est pas le parti de la mauvaise foi ;
Mon pays n’est pas cette lanterne d’un journaliste diviseur ;
Mon pays n’est pas la voix mensongère de cet obscur lecteur ;
 
Mon pays n’est pas cette jungle de vipères ;
Mon pays n’est pas cette rivière de malheurs ;
Mon pays n’est pas ce district de fractures ;
Mon pays n’est pas cette dune rose de factures ;
 
Mon pays n’est pas cette coordination qu’on accuse ;
Mon pays n’est pas ce manifeste de colère qu’on récuse ;
Mon pays n’est pas cette rue qui tue ;
Mon pays n’est pas cette haine raciale en crue ;
 
Mon pays n’est pas cet azalai sans chameliers ;
Mon pays n’est pas ce prolétariat de carnassiers ;
Mon pays n’est pas cette solidarité que l’on enterre ;
Mon pays n’est pas cette tendance à saborder l’honneur ;
 
Mon pays n’est pas ce couscous de vengeance ;
Mon pays n’est pas cette  Oumma sans conscience ;
Mon pays n’est pas cette oasis de sang où manque l’eau ;
Mon pays n’est pas ce  funeste nuage de corbeaux ;
 
Mon pays n’est pas cet embargo de la faim ;
Mon pays n’est pas cette combustion de saints ;
Mon pays n’est pas cet harmattan de tristesse ;
Mon pays n’est pas cette course d’opium et de vitesse ;
 
Mon pays n’est pas ce crime applaudi ;
Mon pays n’est pas  cette honte  subie ;
Mon pays n’est pas cette architecture somatique ;
Mon pays n’est pas ce sanctuaire fanatique ;
 
Mon pays n’est pas ce généreux peuple humilié ;
Mon pays n’est pas cette union nationale torpillée ;
Mon pays n’est pas cette écologie de la pourriture ;
Mon pays n’est pas ce comptoir d’injures ;
 
Mon pays n’est pas ce voile déchiré ;
Mon pays n’est pas ce but refusé ;
Mon pays n’est pas ce refrain de la mort ;
Mon pays n’est pas cet album de remords ;
 
Mon pays n’est pas cette communauté indexée ;
Mon pays n’est pas cette foi agressée ;
Mon pays n’est pas cette violence sans raison ;
Mon pays n’est pas ce refus obstiné du pardon ;
 
Mon pays n’est pas ce terroir de blancs brimés ;
Mon pays n’est pas ce kounda de noirs piétinés ;
Mon pays n’est pas cette Afrique en larmes ;
Mon pays n’est pas cette planète en armes ;
 
Mon pays est l’indivisible Mali ;
Mon pays est l’énigmatique tapis ;
Mon pays est  le chant d’espérance ;
Mon pays est le Ngoni de la tolérance.
 
 Zeidan  AG SIDALAMINE

Projet 1: (en attente d'édition)
LE MONDE DANS UN OEUF (récit jeunesse)

Extrait (début de l'histoire)

A l’ombre de sa case en terre, Ba-Saran, une heureuse grand-mère, filait son coton. Dehors, le soleil gagnait du chemin vers les hauteurs du firmament. Le mouvement était imperceptible, mais son évolution se voyait ; car c’était une marche qui déterminait le temps et même les saisons. Aux côtés de la fileuse de coton, s’amusait sa petite fille, Maya.

Elle était autant occupée que sa grand-mère. Pourtant nul ne pouvait dire avec précision de quoi elle s’occupait. Ni à quoi elle s’affairait. Bien curieuse, elle était assez turbulente. Ce trait de caractère avait certainement un rapport avec son âge. Elle était moins qu’une adolescente.

Entre ses va-et-vient, bien que préoccupée, Maya remarqua un œuf dans le van qui contenait les affaires de sa grand-mère. L’œuf paraissait si insolite parmi les autres outils de filature. Il était l’intrus parfait qui réveilla un intérêt particulier chez la fillette.

Ce n’était point sa première fois de voir un œuf. Mais le van de Ba-Saran était loin d’être un nid de poule pondeuse. Et si sa grand-mère conservait cet œuf, c’est qu’il y avait bien une raison. Il ne s’agissait point d’un intérêt quelconque lié à un besoin comestible.

Ba-Saran vouait une sorte de culte à son équipement de production de fil de coton. Tous les instruments étaient traités comme des objets sacrés. Peut-être que cet œuf aussi était sacré et qu’il avait un rôle précis dans la préparation des fils de coton. La Maya voulait savoir à quoi servait l’œuf.

Elle ne pu s’empêcher d’interroger sa grand-mère quelle sorte d’œuf c’était. La réponse, la plus négligée, fut donnée à sa question. Ce qui tendait à banaliser l’œuf. Cette réponse trahissait une réalité aux yeux de Maya. Aucun des objets dans le van de Ba-Saran n’était banal ; tant elle-même les gardait avec soin. Elle lui cachait certainement quelque chose en répondant que ce n’était qu’un œuf comme tous les autres.

Les autres œufs sont dans les nids ou prêts à passer au poêle. Un oiseau aurait-il perdu sa tête au point de venir confier le sien à Ba-Saran ? Sûrement pas. Un œuf dans ce van, c’était pour autre chose ! Quoi donc, se demandait-elle ?

Maya insatisfaite, redemanda pourquoi avait-elle décidé de garder cet œuf dans son van. Sa place n’était pas habituelle parmi les objets de filature du coton. L’œuf était bien à sa place ; car il contenait bien de choses, fut la réponse de Ba-Saran. Cette explication provoqua encore plus de curiosité chez la fillette.

Un œuf qui contient bien de choses ! Donc un œuf pas comme les autres.

-         Dis-moi, au moins une des choses qu’il contient, insista la petite fille.

-         Il contient le monde, répondit Ba-Saran.

La fille approuva de la tête sans ajouter un mot. Le monde ! Dans un œuf, le monde ? Dans cet œuf, le monde… Elle fit semblant de s’occuper d’autre chose et feignit oublier l’objet de toutes ses interrogations. Mais elle attendait un moment, son temps choisi à la faveur de l’inattention de sa grand-mère. Celle-ci était absorbée par sa tâche.

Maya se saisit de l’œuf. Elle le manipula dans ses deux mains puis intelligemment le laissa glisser entre ses doigts. L’œuf s’écrasa au sol. La petite fille n’y vît que le liquide ordinaire contenu dans tous les œufs. Un liquide qui coula comme un espoir qui s’évapore. L’envie pressant de découvrir le monde dans l’œuf coulait sous ses yeux au sol. Sa déception était aussi grande que son souhait de découverte l’était. Elle s’exclama alors.

-         Oh, Ba-Saran, l’œuf m’a glissé dans les mains et s’est cassé.

-         Oui, et alors ? interrogea la grand-mère sans y accorder une attention.

-         Il est comme tous les œufs du monde,

-         Effectivement…

-         Il n’ya aucune trace du monde, comme tu le prétends.

-         Pourtant si, insista Ba-Saran.

-         Tu peux voir toi-même, protesta Maya.

-         Qu’il n’y ait rien d’autre que ce que tu vois maintenant, c’est de ta faute. Si tu avais envie de le casser et d’y voir le monde, tu n’avais qu’à m’aviser avant de le faire, répondit la vieille femme.

-         Il est déjà cassé ! Qu’est ce qu’on fait maintenant ? demanda Maya.

-         Il y n’a d’autre solution que trouver un autre œuf, dit Ba-Saran.

-         Où en trouver, je veux savoir ? interrogea la fillette.

-         Demande plutôt, comment en trouver, rectifia la grand-mère.

-         Dans ce cas, comment en trouver, comme tu le dis ? reprit Maya.

-         Si tu es disposée à aller en chercher, je te mets en situation d’en trouver ; ma petite chérie, conclut Ba-Saran.

Le rêve tantôt perdu redevenait du coup possible. Les yeux de Maya brillaient de joie et d’envie. Elle voulait retrouver un œuf. Ce genre d’œuf qui contenait le monde. Qu’est-ce qu’elle ne ferait pas pour découvrir le monde !

Elle voulait voir le monde, mais elle n’avait pas compris qu’il y avait des choses à faire avant de casser l’œuf. Cette coquille qui le fait ressembler à tout œuf, mais dont le contenu semble si différent de celui des œufs que les poules couvent pour donner des poussins. Différent aussi de celui des œufs qui servent de mets appétissants après un passage au poêle.

Et s’il s’agissait des mêmes œufs avec les mêmes contenus ? La magie des choses transformerait-il le contenu en poussin, en plat ou en monde ! Alors il fallait que Ba-Saran fît usage de sa magie pour que le prochain œuf contînt le monde qu’elle souhaitait voir.

Pour rien au monde Maya ne voulait rater cette chance. Elle avait une rage de voir le monde. Donc elle accepterait d’aller chercher partout un autre œuf. Quel qu’en fut le prix, la fillette était disposée à le supporter. Il fallait un œuf, duquel sa grand-mère lui ferait voir le monde. 

Bamako RÉVEIL

Par ce novembre de fraîche matinée

Bamako couve dans son nid de vallée

Les frondeurs de la nuit se sont à peine prélassés

Que le Djoliba reste étroitement enlacé

Dans des bras encore sommeilleux

Il coule à peine dans son lit tortueux

Ses draps de fumée de poussière si brumeux

Flottent comme un brouillard dans l’air

Du sommet des collines ce voile est à défaire

Ici le Savoir  là  le Pouvoir tous deux sont célèbres

Pour  nous faire vivre de nouveaux palabres.

MOMO

Momo, Momo-sinkelen
Momo Kénédougou maman
Pourtant à la bravoure tu sacrifias
De la paire de maternité
Une mamelle pour allaiter
L'autre pour défendre
Ils n'étaient point absents, rares bien sûr
Les téméraires de la savane verte
Donnant en prix leurs têtes
La défense de la patrie était à ce prix
Les trophées de guerre de même.
Tu restas femme parmi les autres
Et occupa ton rang parmi les hommes.

FILS DU SAHEL

J'ai porté
Emprunté à mon ancêtre son boubou de feu
La robe tropicale tissée de fibres solaires
Me vêtir de chaleur
Et braver dans l'espace
L'harmattan qui me fouette de ses lanières fines
Piquantes jusque dans mes narines
Jusque dans les profondeurs de mes pores
Ses tourbillons m'emballent
Dans un saupoudrage à l'odeur de terre
La soif me remonte la gorge
A la recherche des moindres traces d'eau
Mais le sol se matérialise en carapace de tortue
Et ses gerçures s'ouvrent béantes
A la réclame de ma transpiration
Qui s'égoutte.

TESTAMENT EN MER

Une bouchée oui,
C'est bien salé !
Deux, ça suffit !
Trois, c'en est fait de nous !
Alors au vent nos vœux,
A la houle nos amours,
La dérive emporte notre volonté
Et la lune caresse notre mort.
Nous accueille dans les profondeurs
L'esprit salé des négriers ;
La roue du temps a tourné
Avec nous, les nouveaux acteurs
L'histoire se perpétue en répétition.
A toi océan, nos âmes reviennent
Bien de siècles après.
Les monarques d'hier, comme les démocrates d'ici
Ne valorisent nos vies qu'au prix coûtant
De leur serment trahi et de la dignité en foire.
Hier comme aujourd'hui,
La faute silencieuse se partage entre nord et sud.
Dans les salons feutrés,
Sous apesanteur d'intérêts stratégiques égocentriques.
Les réponses nous arrivent toujours
Comme ces vagues renversantes
Guère adaptées à notre embarcation.
A l'eau, tout finit au cœur du silence.
En surface, voguent,
Nos baluchons vides et bien chargés d'espoir et de volonté,
Vers un rivage où la vie veut autre que ça..

CEUTA-MEL...

Cette mêlée,
C'était la mêlée mortuaire
D'octobre s'affichant fièrement au calendrier 2005.
Sirènes de la Méditerranée,

Ceuta et Melilla,

Aux portes de l'interdite Europe meurent
Ceux qui la courtisent.
Sans avenir,
Ils arrivent sans cesse
D'une mère Afrique assujettie au viol quotidien.
Enfants de ce traumatisme permanent,
Ils payent
Pour la faute qu'ils n'ont pas commise,
Ils payent
Pour venir vivre leur mort.
Ils ont bien jouée à la mêlée
Avec l'arbitraire ballet des balles
Le spectacle retint enfin l'attention des humains.
Ils n'ont guère fait choix de mourir dans une vie vaine
Celle d'une Afrique, cheval de cirque,
Domptée et dressée à jouer tous les numéros sans âme.
Ses fils ne vivront pourtant pas
Leurs vœux méconnus, méprisés, ignorés et insatisfaits
Les hantant à mort.
Obligation leur est faite de partir
Partir vers l'autel haut dressé pour le sacrifice
Humain et ultime qui fera d'eux des hommes.
Partir pour sauver le clan et la tribu
Toute une génération de misère à nourrir
Tout un cancer de société à guérir. /